Так, как раньше, уже не будет.
Больше всего в эту минуту мне хотелось остаться дома. Я приехала в родной город всего лишь на два дня, и они пролетели, словно пули, стрелы, визг... Я совершенно не понимаю таких людей, которые не хотят возвращаться домой... Дом - единственное место, где все воспоминания распиханы по альбомам памяти, спрятаны в детских рисунках; в глазах, в улыбках, в морщинках родителей. Помнишь, то ощущение, когда возвращаешься домой? Когда через окна поезда или автомобиля видишь знакомые улицы, дома и бессознательно начинаешь улыбаться. Помнишь, то чувство, когда ты открываешь дверь ключом, совершенно точно зная, сколько будет щелчков - оборотов. Ты заходишь и чувствуешь этот запах... Родной, такой знакомый запах маминых духов, который ещё помнишь с детства, запах приготовленного обеда и запах яблок. Помнишь, как ты приезжал летом в деревню к бабушке и непременно мчался к яблоне, чтобы с хрустом сорвать с ветки спелый фрукт, закрыть глаза, поднести к лицу и наслаждаться сладким запахом лета... Но сейчас ты снимаешь пальто и, совершенно не глядя, вешаешь на деревянный крючок, скидываешь ботинки в угол, ставишь сумку и чемодан и проходишь на кухню. Достаёшь с полки любимую кружку, которую тебе когда-то привез папа, ставишь чайник и подходишь к окну. Сколько лет ты смотрел через это окно? Сколько раз ты смотрел через это окно и смеялся, сколько раз плакал?
Вечером я вышла на улицу. Было темно и фонари выстроились в ровненькие ряды, чтобы освещать дороги и переулки. Я медленно шагала вперёд мимо тех улиц, в которых спряталось моё детство, и воспоминания чередом всплывали у меня в голове, перебивали, толкали друг друга, жались к стенкам, пинались, душили. Тысячи новых мыслей гудели словно рой пчёл. Я вспоминала те события, которые происходили со мной несколько лет назад. В этот момент в глазах моих появились слезы. Обжигающие, они стекали по щекам одна за одной. Мурашки по телу - то ли от холода, то ли от воспоминаний... Так, как раньше, уже не будет. И я это точно знаю. Воспоминания о тебе медленно угасают в моей памяти, образовывается пробел, но стараюсь их сохранять. И это похоже на ковыряние ножом в своем животе...Что такое любовь? Ничто иное, как наркотическое опьянение. А что ты чувствуешь в конце? Растерянность? Боль? Отчаяние? Собственную никчемность? Начинается ломка. Хочется еще раз коснуться руки человека, которого по-прежнему любишь. Сердцебиение учащается. Ты начинаешь чаще глотать горячий воздух, а позже хватаешься за горло и начинаешь задыхаться...
Больше всего в эту минуту мне хотелось остаться дома. Я приехала в родной город всего лишь на два дня, и они пролетели, словно пули, стрелы, визг... Я совершенно не понимаю таких людей, которые не хотят возвращаться домой... Дом - единственное место, где все воспоминания распиханы по альбомам памяти, спрятаны в детских рисунках; в глазах, в улыбках, в морщинках родителей. Помнишь, то ощущение, когда возвращаешься домой? Когда через окна поезда или автомобиля видишь знакомые улицы, дома и бессознательно начинаешь улыбаться. Помнишь, то чувство, когда ты открываешь дверь ключом, совершенно точно зная, сколько будет щелчков - оборотов. Ты заходишь и чувствуешь этот запах... Родной, такой знакомый запах маминых духов, который ещё помнишь с детства, запах приготовленного обеда и запах яблок. Помнишь, как ты приезжал летом в деревню к бабушке и непременно мчался к яблоне, чтобы с хрустом сорвать с ветки спелый фрукт, закрыть глаза, поднести к лицу и наслаждаться сладким запахом лета... Но сейчас ты снимаешь пальто и, совершенно не глядя, вешаешь на деревянный крючок, скидываешь ботинки в угол, ставишь сумку и чемодан и проходишь на кухню. Достаёшь с полки любимую кружку, которую тебе когда-то привез папа, ставишь чайник и подходишь к окну. Сколько лет ты смотрел через это окно? Сколько раз ты смотрел через это окно и смеялся, сколько раз плакал?
Вечером я вышла на улицу. Было темно и фонари выстроились в ровненькие ряды, чтобы освещать дороги и переулки. Я медленно шагала вперёд мимо тех улиц, в которых спряталось моё детство, и воспоминания чередом всплывали у меня в голове, перебивали, толкали друг друга, жались к стенкам, пинались, душили. Тысячи новых мыслей гудели словно рой пчёл. Я вспоминала те события, которые происходили со мной несколько лет назад. В этот момент в глазах моих появились слезы. Обжигающие, они стекали по щекам одна за одной. Мурашки по телу - то ли от холода, то ли от воспоминаний... Так, как раньше, уже не будет. И я это точно знаю. Воспоминания о тебе медленно угасают в моей памяти, образовывается пробел, но стараюсь их сохранять. И это похоже на ковыряние ножом в своем животе...Что такое любовь? Ничто иное, как наркотическое опьянение. А что ты чувствуешь в конце? Растерянность? Боль? Отчаяние? Собственную никчемность? Начинается ломка. Хочется еще раз коснуться руки человека, которого по-прежнему любишь. Сердцебиение учащается. Ты начинаешь чаще глотать горячий воздух, а позже хватаешься за горло и начинаешь задыхаться...
