После меня, у других нет шансов.
Знаешь, я помню, как первый раз увидела тебя, и тогда в сердце что-то ожило. Это было такое приятное чувство, которое вызвало улыбку и ощущение нужности, и какой-то взаимности. Ты, как сливочный кофе, сначала ощущается сладость, только на дне начинает горчить. Я помню, как ты прикасался ко мне, а в этот момент тело всё пронизывало электрическим импульсом. Мне казалось, будто меня сверлило сто одно и сверлицо. И эта боль такая приятная, хоть и навязчивая. Мне казалось, что под кожу моя вживили еле заметные ниточки и пускали по ним напряжение... Ты начинал гладить мои длинные русые волосы, и я уже таяла, и расплывалась в твоих объятиях. Ты знал моё слабое место. Я сама позволяла это. А потом языки наши слипались в танце, словно растаявшая карамель. Я не в силах была сдержаться. В тот момент, я молилась о том, чтоб не потерять сознание и, как за поручни, за плечи и руки твои держалась...
Всё закончилось, и теперь мне остались только написанные строки и воспоминания, которые постепенно меня уничтожают. Я годами вырабатывала гадкий характер, плохую репутацию, меня все ненавидели. Знаешь, меня никто не любил. А я хотела настоящей любви и искала её повсюду. Я доверилась тебе и потеряла саму себя в твоих серо-зелёных глазах. И теперь мне интересно тебе писать, узнавать первые новости. И звонить тебе. Мне интересно слушать, как ты произносишь слова, как они льются уверенным баритоном. Мне интересно, кому ты покупаешь кофе со сливками, и кто потом залезает с ногами в твою кровать. Мне интересно, узнать, о ком череда твоих беспокойных мыслей, и кто снится тебе после тяжёлого трудового дня. Мне любопытно, чьи плечи холодным вечером ты укрываешь кофтой, и чьи фото ты молча и вдумчиво перебираешь, и что за обедом читаешь. Мне интересно всё...
Меня часто зовут собственницей, потому, как, человек либо полностью мой, либо ничей. Знаешь, мне было очень больно, когда ты от меня ушёл. И это чувство больше было похожу на зубную боль, ноющую и острую, чем на ту, от которой страдает душа. Ты ушёл от меня, и это я никогда не сумею простить, как бы сильно не любила тебя, как бы много не писала об этом текстов. И теперь, благодаря собственному опыту, я убедилась, что после любви никак не получается дружба. Знаешь, мне интересно, почему ты ушёл от меня, но до сих пор говоришь, что нравлюсь. И зачем тогда ты мне пишешь? И зачем звонишь именно мне, разве кончился твой бесконечный список? Ты уходил, а я молчала. "На стенах были порваны фото, значит значил что-то важное, нетронутое, близкое, родное". Останься хотя бы порезами на ладонях, останься хотя бы в моих стихах.
"Останься хотя бы моей личной причиной - никогда больше не быть счастливой!"
Знаешь, я помню, как первый раз увидела тебя, и тогда в сердце что-то ожило. Это было такое приятное чувство, которое вызвало улыбку и ощущение нужности, и какой-то взаимности. Ты, как сливочный кофе, сначала ощущается сладость, только на дне начинает горчить. Я помню, как ты прикасался ко мне, а в этот момент тело всё пронизывало электрическим импульсом. Мне казалось, будто меня сверлило сто одно и сверлицо. И эта боль такая приятная, хоть и навязчивая. Мне казалось, что под кожу моя вживили еле заметные ниточки и пускали по ним напряжение... Ты начинал гладить мои длинные русые волосы, и я уже таяла, и расплывалась в твоих объятиях. Ты знал моё слабое место. Я сама позволяла это. А потом языки наши слипались в танце, словно растаявшая карамель. Я не в силах была сдержаться. В тот момент, я молилась о том, чтоб не потерять сознание и, как за поручни, за плечи и руки твои держалась...
Всё закончилось, и теперь мне остались только написанные строки и воспоминания, которые постепенно меня уничтожают. Я годами вырабатывала гадкий характер, плохую репутацию, меня все ненавидели. Знаешь, меня никто не любил. А я хотела настоящей любви и искала её повсюду. Я доверилась тебе и потеряла саму себя в твоих серо-зелёных глазах. И теперь мне интересно тебе писать, узнавать первые новости. И звонить тебе. Мне интересно слушать, как ты произносишь слова, как они льются уверенным баритоном. Мне интересно, кому ты покупаешь кофе со сливками, и кто потом залезает с ногами в твою кровать. Мне интересно, узнать, о ком череда твоих беспокойных мыслей, и кто снится тебе после тяжёлого трудового дня. Мне любопытно, чьи плечи холодным вечером ты укрываешь кофтой, и чьи фото ты молча и вдумчиво перебираешь, и что за обедом читаешь. Мне интересно всё...
Меня часто зовут собственницей, потому, как, человек либо полностью мой, либо ничей. Знаешь, мне было очень больно, когда ты от меня ушёл. И это чувство больше было похожу на зубную боль, ноющую и острую, чем на ту, от которой страдает душа. Ты ушёл от меня, и это я никогда не сумею простить, как бы сильно не любила тебя, как бы много не писала об этом текстов. И теперь, благодаря собственному опыту, я убедилась, что после любви никак не получается дружба. Знаешь, мне интересно, почему ты ушёл от меня, но до сих пор говоришь, что нравлюсь. И зачем тогда ты мне пишешь? И зачем звонишь именно мне, разве кончился твой бесконечный список? Ты уходил, а я молчала. "На стенах были порваны фото, значит значил что-то важное, нетронутое, близкое, родное". Останься хотя бы порезами на ладонях, останься хотя бы в моих стихах.
"Останься хотя бы моей личной причиной - никогда больше не быть счастливой!"
