С трагедией в крови.

Наверное, некоторые люди уже рождаются с трагедией в крови. Я одна из них. Только я для тебя делаю всё, даже предаю свои идеалы. А ты не можешь просто звонить вечерами. Даже совсем не пишешь. А я каждый вечер лежу и думаю, нужна ли я тебе? Только ответа нет.

А сердце девочки-бунтарки, которая за революцию, занял мальчишка с погонами на плечах.

Так бывает. А жизнь моя теперь состоит из осколков тебя, из слёз, из непрочитанных писем. Да из слов о том, что называют любовью. Только у меня всё происходит странно. Я не выносила её, не родила, у меня выкидыш неизлечимой любви к тебе. И теперь ничего не хочется. Я не хочу ощущать запах твоего тела, пробовать тебя на ощупь своими руками. Не хочу касаться тебя губами, не хочу вообще касаться ни тебя, ни твоей жизни, ни, тем более, твоей души. Вычеркни меня из списка твоих поклонниц, я не являюсь одной из них. Теперь я не хочу чувствовать запах твоего одеколона, не хочу вздрагивать, когда ты обнимаешь, не хочу постоянно скучать. Всё, что мне хочется и что нужно - забыть тебя. 

Нужно просто вычеркнуть, исключать. И оставить тебя в покое, ты будешь этому предельно рад. Только в моих газах не будет счастья. Я родилась с трагедией в крови, с ней и призвана умирать.

Не любить тебя.

Не скучать.

Вычитать.