"Разве кому-то важен твой крик?
Разве кому-то нужна твоя слабость?
Только не плачь, только не говори,
Как мало тебя осталось..."
Привет, я давно не писал тебе писем. А сейчас сама потянулась рука. Моя девочка, расскажи мне о том, как твоя светлая жизнь бьёт ручьём, как сверкают отдельные капли на солнце. Расскажи обо всём, я хочу послушать твои слова, я хочу смотреть на тебя, наблюдая, как красивые губы, при виде меня, расплываются в доброй улыбке. Я хочу заметить то, как ты прячешь взгляд и пытаешься оторвать глаза от моих ключиц и широких плеч. Ты всегда меня так стеснялась. И краснела мгновенно... Как здорово, что ты всё ещё пишешь, я давно не читал твой блог. Я вообще его не читал, когда ты начинала писать, когда все тексты были лишь обо мне. Я думал, ты стала взрослее и научилась чувства свои скрывать или вообще не любить, ничего не чувствовать. Но, вижу, осталась прежней. Снова пишешь про милых мальчиков. Сколько их было после меня, ответь? Говоришь, что два - не верю! Говоришь, что сейчас со вторым, что зовут его так же, как меня. Говоришь, что любишь его и пишешь теперь ему стихи, не жалеешь совсем себя. Снова ты даришь сердце, снова ты пропадаешь в лавине чувств. Только я вижу, как мало тебя осталось. Только я вижу, как ты медленно догораешь, и немножко ревную, что не со мной.
Я так давно не читал твой бред. Ты пишешь также о чувствах и играешь в игру, понятную лишь тебе. Ты старательно гибнешь в текстах, умираешь почти что в каждой написанной букве. Снова спешишь, считаешь часы и минуты, расскажи мне, куда бежишь? И объясни, почему не хочешь, чтобы я тебе хоть иногда писал? Разве нашёлся тот, кто смог меня полностью заменить? Разве ко мне ничего не чувствуешь? Моя девочка, я так устал. Я сегодня сел почитать книгу и начал всё вспоминать. Вспомнил о том, как наш корабль пошёл ко дну и осел на мель. Вспомнил, как тебя на дешёвку какую-то променял, признаю ошибку. А ещё, я давно это хотел сказать: раньше я смотрел прямо тебе в глаза и не понимал, что ты чувствуешь, и не видел безумно яркого света; а теперь знаю, так выглядит настоящая, искренняя любовь. Я боюсь, что больше на меня никто так смотреть не будет. Думаю, что меня никто не сумеет так сильно любить.
Прости, но я не смог забыть тебя. Просто, когда я касался руками твоих русых волос, что-то во мне кипело и хотело выплеснуться за край. Просто, когда я смотрел в твои светло-зелёные глаза, то видел там весь наш город и океан далёкий, и самого себя, то есть всю свою жизнь: все победы, ошибки и поражения. Иногда я пугался этого, мне казалось, что ты смотришь, даже не в душу - насквозь. И когда я касался твоей холодной руки, будто бы обжигался, но эту боль я научился терпеть. Но теперь, когда нет тебя рядом, когда ты уже не со мной - с другим, как-то тяжело, и что-то болит внутри, раскалывается и режет тонкую плоть. Ты моя болезнь, моя панацея, я без тебя пропал и сгнил! Просто тогда, когда ты любила, я очень легко смог тебя вычеркнуть из своего маленького мирка, как-то легко я смог забыть блеск твоих глаз, слёзы и все стихи. А сейчас я не могу ни выдохнуть, ни вдохнуть. А сейчас я медленно погибаю, разрываясь от больной, сумасшедшей тоски. Моя девочка, ты прости, что тогда я любить не умел.
А теперь люблю...
Разве кому-то нужна твоя слабость?
Только не плачь, только не говори,
Как мало тебя осталось..."
Привет, я давно не писал тебе писем. А сейчас сама потянулась рука. Моя девочка, расскажи мне о том, как твоя светлая жизнь бьёт ручьём, как сверкают отдельные капли на солнце. Расскажи обо всём, я хочу послушать твои слова, я хочу смотреть на тебя, наблюдая, как красивые губы, при виде меня, расплываются в доброй улыбке. Я хочу заметить то, как ты прячешь взгляд и пытаешься оторвать глаза от моих ключиц и широких плеч. Ты всегда меня так стеснялась. И краснела мгновенно... Как здорово, что ты всё ещё пишешь, я давно не читал твой блог. Я вообще его не читал, когда ты начинала писать, когда все тексты были лишь обо мне. Я думал, ты стала взрослее и научилась чувства свои скрывать или вообще не любить, ничего не чувствовать. Но, вижу, осталась прежней. Снова пишешь про милых мальчиков. Сколько их было после меня, ответь? Говоришь, что два - не верю! Говоришь, что сейчас со вторым, что зовут его так же, как меня. Говоришь, что любишь его и пишешь теперь ему стихи, не жалеешь совсем себя. Снова ты даришь сердце, снова ты пропадаешь в лавине чувств. Только я вижу, как мало тебя осталось. Только я вижу, как ты медленно догораешь, и немножко ревную, что не со мной.
Я так давно не читал твой бред. Ты пишешь также о чувствах и играешь в игру, понятную лишь тебе. Ты старательно гибнешь в текстах, умираешь почти что в каждой написанной букве. Снова спешишь, считаешь часы и минуты, расскажи мне, куда бежишь? И объясни, почему не хочешь, чтобы я тебе хоть иногда писал? Разве нашёлся тот, кто смог меня полностью заменить? Разве ко мне ничего не чувствуешь? Моя девочка, я так устал. Я сегодня сел почитать книгу и начал всё вспоминать. Вспомнил о том, как наш корабль пошёл ко дну и осел на мель. Вспомнил, как тебя на дешёвку какую-то променял, признаю ошибку. А ещё, я давно это хотел сказать: раньше я смотрел прямо тебе в глаза и не понимал, что ты чувствуешь, и не видел безумно яркого света; а теперь знаю, так выглядит настоящая, искренняя любовь. Я боюсь, что больше на меня никто так смотреть не будет. Думаю, что меня никто не сумеет так сильно любить.
Прости, но я не смог забыть тебя. Просто, когда я касался руками твоих русых волос, что-то во мне кипело и хотело выплеснуться за край. Просто, когда я смотрел в твои светло-зелёные глаза, то видел там весь наш город и океан далёкий, и самого себя, то есть всю свою жизнь: все победы, ошибки и поражения. Иногда я пугался этого, мне казалось, что ты смотришь, даже не в душу - насквозь. И когда я касался твоей холодной руки, будто бы обжигался, но эту боль я научился терпеть. Но теперь, когда нет тебя рядом, когда ты уже не со мной - с другим, как-то тяжело, и что-то болит внутри, раскалывается и режет тонкую плоть. Ты моя болезнь, моя панацея, я без тебя пропал и сгнил! Просто тогда, когда ты любила, я очень легко смог тебя вычеркнуть из своего маленького мирка, как-то легко я смог забыть блеск твоих глаз, слёзы и все стихи. А сейчас я не могу ни выдохнуть, ни вдохнуть. А сейчас я медленно погибаю, разрываясь от больной, сумасшедшей тоски. Моя девочка, ты прости, что тогда я любить не умел.
А теперь люблю...
