Счастливые и не мы.

Я боюсь того, что однажды ты ко мне прикоснёшься,

А я нервно отдёрну руку, будто бы от огня;

Будто бы я испугалась стать пеплом - сгореть до тла.

Помнишь, как я кричала, что у меня не сердце - гранит;

Не душа - а пуленепробиваемая, в три слоя, броня,

А сейчас я медленно опущу глаза и не успею смахнуть слезу;

Ты заметишь, что я твоя, и ты живёшь у меня внутри, 

В самом сердце, дальше нет смысла врать, я дам волю слезам.

Ты спросишь меня ласково: "Что-то не так?" - Молчание...

Я не могу объяснить на словах то, что меня действительно наполняет;

Всё, что пишу - бессмысленный бред, от которого только плачется,
А врагам моим даже хохочется, от таких душеевных потерь,

От таких-то на сердце глубоких трещин, ран и ямок.

Я же пишу это всё без истерик, только когда читаю, сердце болит

И солёность наполняет тяжёлые веки, скатываясь затем по коже

Я опускаю плечи и склоняюсь к твоим коленям.

Я пытаюсь тебе рассказать о чувствах через все эти стихи и тексты,

А на деле выходит паршивость и сигарета в сыром подъезде.

Понимаешь, месяц назад со мной случилась трагедия,

Просто беда какая-то, и теперь я не могу повеситься,

И порезать вены в ванной, и с моста прыгнуть вниз.

Знаешь, теперь кроме взгляда твоего нежного

"На до мной не властно лезвие ни одного ножа".

Я хочу засыпать с тобой рядом на одной помятой постели,

Но мне приходится ночевать совершенно одной,

В городе, который боится багровых закатов.

Знаешь, я боюсь того, что однажды мы сотанемся только на фотографиях

Держаться за руки, будто бы скоро нам суждено умереть.

Я боюсь того, что однажды ты прикоснёшься к моей руке,

А я ничего не почувствую, не почувствую той ослепительной боли,

И дрожи, бегущей по хрупкому телу, пробирающей до костей...

Я боюсь, что однажды наступит день, и я уже ничего не почувствую.

А сейчас твои прикосновения, словно лезвия, для меня;

Я понимаю, что слетела с катушек, что по венам моим струится безумие.

"Я люблю тебя слушать, словно морскую ракушку,

Просто мне тебя так мало; я люблю на тебя смотреть,

Ласково поправляя тебе одеяло, потому что меня на тебе задело

И окончательно поломало..."

Знаешь, я боюсь ничего не чувствовать. Я боюсь перестать писать стихи о любви. Я боюсь проснуться холодным утром, посмотрев в окно, увидеть, как идут по серому тротуару, за руки держатся счастливые, и не мы...