Знаешь, это слишком простая история, чтобы начать про неё писать.
Да, наша история вряд ли сожмёт нутро.
Наша история вряд ли заставит плакать навзрыд, раздирая руками воздух, вырывая пучками волосы на затылке.
Да, ты прав, наша история вряд ли заставит смеяться, похлопывая в ладоши, будто в театре.
Просто встретились двое, чтоб погулять вчетвером. Просто ушли вдвоём, чтобы других оставить наедине.
Он не верил в любовь, он менял девушек, как перчатки.
Она ненавидела всех парней и уже не верила никому.
Он давно не мальчишка. У него в душе слишком много царапин и ран. Он хорош собой: стильно одет, пахнет всегда свежим парфюмом, чуть сладковатым, но почему-то напоминающем море. И звёздное небо. За таким легко иди, и неважно куда. В таких, как он, очень легко влюбиться и потерять себя.
Она была слишком сложной, её не любой мог понять. Она была красива душой и умела писать стихи. И хотела быть осенью. Если однажды её увидел, то трудно будет забыть.
Это слишком простая история, чтобы о ней много писать. Просто однажды встретились двое и уже не смогли друг друга забыть. Совершенно разные...
Она разрешила себя провести домой. Этого был достоин не каждый. И тут начался разговор, а затем она сама повернула в другую сторону, чтобы ещё немного, но погулять, побыть с ним рядом, только вдвоём.
Они бродили по сырым и тёмным дворам полночи. Они не старались казаться лучше, красивее и умнее. Каждый устал от жизни, каждый из них перед другим скинул все маски и сам, не заметив того, обнажил свою душу.
Они долго прощались, потом она убежала домой.
Это была не любовь. Но точно могу сказать, что в ту самую ночь никто из них не смог уснуть. Он вспоминал, как улыбка ломает губ её тонких край. Вспоминал, как она смотрела в упор и не разрешала касаться рук. Думал, что между ними ничего по сути не произошло. Но промелькнула какая-то искра. И задела что-то живое. Промелькнула как-будто вспышка и озарила светом со всех сторон. И теперь, кроме неё, он не думает ни о чём.
Это слишком простая история...
Да, наша история вряд ли сожмёт нутро.
Наша история вряд ли заставит плакать навзрыд, раздирая руками воздух, вырывая пучками волосы на затылке.
Да, ты прав, наша история вряд ли заставит смеяться, похлопывая в ладоши, будто в театре.
Просто встретились двое, чтоб погулять вчетвером. Просто ушли вдвоём, чтобы других оставить наедине.
Он не верил в любовь, он менял девушек, как перчатки.
Она ненавидела всех парней и уже не верила никому.
Он давно не мальчишка. У него в душе слишком много царапин и ран. Он хорош собой: стильно одет, пахнет всегда свежим парфюмом, чуть сладковатым, но почему-то напоминающем море. И звёздное небо. За таким легко иди, и неважно куда. В таких, как он, очень легко влюбиться и потерять себя.
Она была слишком сложной, её не любой мог понять. Она была красива душой и умела писать стихи. И хотела быть осенью. Если однажды её увидел, то трудно будет забыть.
Это слишком простая история, чтобы о ней много писать. Просто однажды встретились двое и уже не смогли друг друга забыть. Совершенно разные...
Она разрешила себя провести домой. Этого был достоин не каждый. И тут начался разговор, а затем она сама повернула в другую сторону, чтобы ещё немного, но погулять, побыть с ним рядом, только вдвоём.
Они бродили по сырым и тёмным дворам полночи. Они не старались казаться лучше, красивее и умнее. Каждый устал от жизни, каждый из них перед другим скинул все маски и сам, не заметив того, обнажил свою душу.
Они долго прощались, потом она убежала домой.
Это была не любовь. Но точно могу сказать, что в ту самую ночь никто из них не смог уснуть. Он вспоминал, как улыбка ломает губ её тонких край. Вспоминал, как она смотрела в упор и не разрешала касаться рук. Думал, что между ними ничего по сути не произошло. Но промелькнула какая-то искра. И задела что-то живое. Промелькнула как-будто вспышка и озарила светом со всех сторон. И теперь, кроме неё, он не думает ни о чём.
Это слишком простая история...
