Знаешь, моя дорогая, если осень когда-нибудь начиналась, то, непременно, с твоей души, с твоих глаз и грустных стихов. Если осень моя начиналась, то только с тебя. Но ты ушла. И знаешь, моя родная, это первая осень без тебя, без моего маленького чуда. Что мне делать теперь, если внутри я сгнил? Что делать, если я до сих пор люблю тебя и пишу только тебе стихи? А ты не читаешь даже. Скажи, разве всё так легко забывается? Ты покинула этот город. Мир без тебя стал пуст. Да, раньше я просил о покое, но сейчас, скажи, как мне вынести этот вакуум, как ослабить на шее груз? Что мне делать, родная, я повсюду ищу тебя? Я недавно звонил тебе, говорил, что совсем иссяк, говорил, что сошёл с ума, что не вижу смысла так дальше жить, без тебя. Ты молчала в ответ, а потом рассказала мне про какого-то парня. Что? Ты у него была? Вы сидели и пили чай... Мне хотелось тогда разрыдаться, мне хотелось тебя послать. Я сдержал себя из последних сил. Я сдержал себя, чтоб не выпрыгнуть из окна от такой вот гниющей боли. Знаешь, я стал гораздо больше писать, чтоб как-то вынести эту боль. Я повторяю себе каждый день: "Я не люблю тебя". Это ложь. И все фразы, которые я пишу, выбиты запятыми, тире и точками. Если ты решила выпустить пулю в череп - стреляй. Только не нужно медлить, прошу. Но, если выстрелишь, то пусть тело твоё охватит мелкая дрожь.
Я до сих пор пишу о тебе стихи. Даже пытаюсь письма писать, но не отправляю. У тебе же другая жизнь, и в ней нет места прошлому, нет места и для меня. Только мне по-прежнему интересно, во сколько сегодня легла ты спать, что тебе снилось и что ты ела на завтрак? Расскажи мне о том, как живёшь? И для кого теперь твоё сердце отбивает свой ритм. Расскажи, о ком по ночам тоскует твоя душа? И при виде кого замирает сердце, и становится тяжелей дышать? Расскажи про него... Ты влюбилась? С ним ты счастлива? Просто скажи, мне интересно, правда. Молчание меня убивает. Знаю, что ты гуляешь теперь до рассвета по холодным, промокшим улицам. Знаю, что пишешь стихи теперь непонятным личностям. А ещё недавно, рядом с тобой, я себя ощущал самым счастливым, нужным и ласковым. А сейчас ты танцуешь внутри меня, каблуками топчешь мои внутренности. Я без тебя опустел, как сосуд. Я без тебя стал никем. Просто ты теперь не моя, и мне ничего не осталось, кроме того, как смириться с этим. Знаешь, моя дорогая, ты ушла, и с тех пор мне не снятся сны... "Кто сказал, что осень должна быть доброй? Эта осень будет другой назло..."
Я до сих пор пишу о тебе стихи. Даже пытаюсь письма писать, но не отправляю. У тебе же другая жизнь, и в ней нет места прошлому, нет места и для меня. Только мне по-прежнему интересно, во сколько сегодня легла ты спать, что тебе снилось и что ты ела на завтрак? Расскажи мне о том, как живёшь? И для кого теперь твоё сердце отбивает свой ритм. Расскажи, о ком по ночам тоскует твоя душа? И при виде кого замирает сердце, и становится тяжелей дышать? Расскажи про него... Ты влюбилась? С ним ты счастлива? Просто скажи, мне интересно, правда. Молчание меня убивает. Знаю, что ты гуляешь теперь до рассвета по холодным, промокшим улицам. Знаю, что пишешь стихи теперь непонятным личностям. А ещё недавно, рядом с тобой, я себя ощущал самым счастливым, нужным и ласковым. А сейчас ты танцуешь внутри меня, каблуками топчешь мои внутренности. Я без тебя опустел, как сосуд. Я без тебя стал никем. Просто ты теперь не моя, и мне ничего не осталось, кроме того, как смириться с этим. Знаешь, моя дорогая, ты ушла, и с тех пор мне не снятся сны... "Кто сказал, что осень должна быть доброй? Эта осень будет другой назло..."
