Здравствуй, милый, ласковый и родной - такой нежный, как тёплый май. Я давно не писала тебе стихов, и сейчас рождается только проза. Говорят, что несчастная проза сильнее абсента. Помнишь, как нас соединил февраль? А уже апрель. Знаешь, время пришло сказать, что я к тебе что-то чувствую. Раньше сердце моё было как сталь, была не грудь, а сплошная броня. Я была похожа на рыцаря, готового вот-вот пуститься в бой, но без преданного коня. Ты в ладонях моих нечто хрупкое, как дорогой коллекционный хрусталь. Хотя, сравнения - это всего лишь пустые слова. Он для меня был небом, ты - небеса. И теперь мои глаза кажутся счастливыми. Раньше сердце моё было в битах, крылья поломаны, но ты залечил все мои раны, посшивал лоскутки. Раньше во мне жила война, а теперь тихий морской бриз.
Мальчик мой, время закончилось, чтобы страдать. Время пришло, чтоб сказать. Я люблю тебя, не уходи, постой. Я никогда не умела красиво об этом писать, мои рифмы плохи, да и муза - последняя сволочь. Нас убьёт этот дикий прожжённый апрель; но, пока мы на выстрел ближе, пока мы ещё не враги, то верь же мне, верь! Знаешь, я бы могла бесконечно писать про печаль, но пока она в прошлом, то всё впереди. Возьми меня за руку, и давай убежим, далеко, где звёзды будут ярче гореть. Знаешь, я могла бы о любви написать, но кончается воздух и в бокале вино. С каждым днём мы становимся ближе друг к другу. На выстрел ближе. Понимаю, что это безумие; знаю, что слетела с катушек. Но, милый, я всё равно буду слушать тебя каждый вечер, как ракушку, найденную у моря. Знаешь, меня на тебе так заело и давно уже поломало. И теперь я понимаю, что мы у одной планеты разные полюса, что мы делили плюсы на минусы, а так нельзя.
Я люблю тебя, но чернила заканчивают писать.
Мальчик мой, время закончилось, чтобы страдать. Время пришло, чтоб сказать. Я люблю тебя, не уходи, постой. Я никогда не умела красиво об этом писать, мои рифмы плохи, да и муза - последняя сволочь. Нас убьёт этот дикий прожжённый апрель; но, пока мы на выстрел ближе, пока мы ещё не враги, то верь же мне, верь! Знаешь, я бы могла бесконечно писать про печаль, но пока она в прошлом, то всё впереди. Возьми меня за руку, и давай убежим, далеко, где звёзды будут ярче гореть. Знаешь, я могла бы о любви написать, но кончается воздух и в бокале вино. С каждым днём мы становимся ближе друг к другу. На выстрел ближе. Понимаю, что это безумие; знаю, что слетела с катушек. Но, милый, я всё равно буду слушать тебя каждый вечер, как ракушку, найденную у моря. Знаешь, меня на тебе так заело и давно уже поломало. И теперь я понимаю, что мы у одной планеты разные полюса, что мы делили плюсы на минусы, а так нельзя.
Я люблю тебя, но чернила заканчивают писать.
